Импрессионизм жизни

❤️Ненадолго вместе💔

💙❤️Мы не стали зажигать верхний свет — только жёлтый круг старой кухонной лампы, будто сошедшей с полотен голландских мастеров. И в этом круге растворилась ночь, и разница во времени, и километры между Парижем и Москвой.❤️💙

✈️Сначала был хаос из слов, вырывавшихся наперебой.

«А помнишь того режиссёра? Он теперь...»🎭

«А я наконец-то в том кафе с круассанами, о котором говорила...»🥐☕️

«Слушай, а в метро на «Кольцевой» теперь...»🚉

«Я купила тебе это вино, вот, пробуй...»🍷🍷🍾

Мы вываливали на стол новости, как из рога изобилия — обрывки фраз, смех, восклицания. Мы резали хлеб, крошили сыр, открывали банки с солёными огурцами, которые она так соскучилась пробовать. На столе возникла карта наших двух жизней: французское вино и московская колбаса, парижский сыр и бабушкино варенье из Подмосковья.🍾

❤️❤️Мы говорили обо всём на свете — о работе, о глупостях, о новых друзьях, о старых знакомых. Говорили до хрипоты, до сбивчивого дыхания, перебивая друг друга, хватая за руки, чтобы вставить свою историю.💔

☕️☕️И где-то между третьей чашкой чая и рассветом, который начал размывать чёрное окно в синеву, я вдруг поймал себя на мысли: мы всё это время жили. По отдельности, да. Больно и трудно, да. Но жили — я здесь, она там. И сейчас эти две жизни не сталкивались лбами, а просто текли рядом, наконец-то найдя общее русло на этой заставленной посудой кухне.

Мы забыли о любви. Мы не произнесли ни одного пафосного слова. Не было поцелуев, прижиманий к стене, вздохов о разлуке. Была только насущная, жадная потребность делиться жизнью.❤️❤️

И в этом забытье было странное, зыбкое счастье. Счастье не как взрыв, а как тихое, ровное горение. Счастье от того, что мы можем быть просто двумя близкими людьми, у которых за полгода накопилось столько новостей, что их не хватит на целую ночь.🫶

Когда за окном пропели первые птицы, а чайник остыл окончательно, мы замолкли. Просто сидели, глядя на захламлённый стол — вещественное доказательство нашей бессонной ночи.❤️❤️

Она улыбнулась устало, положив голову на сложенные на столе руки.

«Кажется, мы ничего не успели», — прошептала она.

Я провёл рукой по её волосам, пахнущим парижским шампунем и московским вечерним чаем.

«Успели всё главное, — ответил я. — Мы наверстали время. А всё остальное... потом наверстаем».🙏

Потом. Это слово повисло в утреннем воздухе, и оно уже не пугало. Потом будет любовь. Нежная, медленная, без спешки. А сейчас — просто счастье уйти с кухни под утро, зная, что твой человек рядом, и ему тоже уже хочется спать.🛌🥱🥱❤️❤️

💙«À tout à l’heure…»💔

Просыпаюсь я почти всегда один, но сегодня — нет. Тишина была другой, не пустой, а густой и сладкой, как мед. Она была наполнена твоим дыханием, ровным и глубоким. Я лежал и слушал его, боясь пошевелиться, чтобы не спуговать хрупкое чудо этого утра. Из студии тонкой струйкой плыл кофейный аромат — я поставил автомат на таймер еще затемно, — но сегодня к нему примешивался не дымок сигарет, а теплый запах твоих волос на моей подушке.💙❤️

Я осторожно, чтобы не разбудить тебя, сбросил одеяло. На паркете у кровати лежало твое платье, темно-вишневое пятно на светлом дереве, как спелая ягода, упавшая с ветки. Я не стал искать кроксы, прошел босиком в буфет. Наш бокал из-под вчерашнего «Розе» стоял опрокинутым на блюдце, на дне — рубиновая капля, последняя слеза вчерашней ночи.🍷

☕️☕️Вернулся с двумя чашками кофе. Ты уже проснулась, лежала на боку и смотрела на меня сквозь ресницы, а я смотрел, как солнечный зайчик играет в янтаре твоих глаз. Ты улыбнулась, и в уголках губ запеклась капелька все того же «Розе». Я поставил чашки, провел большим пальцем по твоей губе, стирая этот след. Не говоря ни слова.

— Je dois y aller, — тихо сказала ты, и в твоих глазах я прочел ту же ленивую грусть, что была в моей душе.

Ты поднялась, и солнечный свет окутал твой силуэт, сделав его невесомым, почти призрачным. Я помог тебе надеть то самое вишневое платье, застегнул крошечную молнию на твоей спине, почувствовав под пальцами биение твоего сердца. Мы стояли в центре мастерской, среди застывших мольбертов и холстов, завернутых в ткань, как в саваны. Картина с Лизой молчала, терракота на станке сползла вниз как твоё платье.💃

Ты собрала волосы в небрежный пучок, нашла на полу одну шпильку, потом другую — немые свидетельства нашей страсти. Я подал тебе туфли.

💙У порога ты обернулась. Не для поцелуя, а чтобы поправить воротник моей рубашки. Твой взгляд скользнул по моей мастерской, по мне, пытаясь запечатлеть этот кадр.📸

— À tout à l’heure? — спросила ты, и в этих словах был не вопрос, а утверждение. Увидимся позже. Сегодня. Обещание.🙏

— À tout à l’heure, — кивнул я.🫶

Дверь закрылась беззвучно. Я остался стоять, слушая, как затихают твои шаги на лестнице. Мастерская вновь была полна тишины, но теперь она была другой. Она была наполнена ожиданием. Я подошел к окну и увидел, как ты выходишь на улицу, подставляя лицо солнцу. Ты не обернулась, но я знал, что ты помнишь о моем взгляде.💔

Я вернулся к постели, прилег на твое еще теплое место. Пахло мускатным орехом и тобой. «À tout à l’heure…» — прошептал я в пустоту. Не «прощай», а «до скорого». Самое нежное из всех французских прощаний. И я уже ждал вечера, когда струйка кофейного аромата снова смешается с запахом твоих духов.☕️

💙Французская любовь🍇💋

❤️💔Твоё «Неет, лучше продолжим там где остановились» прозвучало как приказ, от которого перехватило дыхание. Застёжка туфельки сдалась с тихим щелчком, но мои пальцы не отпустили твою лодыжку, почувствовав под тонкой нитью чулка пульс. Такой же неровный, как и мой.❤️💙

· «Дикий» виноград, – повторил я, проводя ладонью выше, – потому что его не приручить. Не знаешь, какой вкус он подарит в следующую секунду: терпкой сладости или острой кислинки. Как и ты.🍇

🍷Мы так и не добрались до Шардене. Бокалы запотели, забытые на низком столике рядом с невымытыми кистями. Пульт от телевизора так и лежал на полу, рядом с твоей туфлей. А на экране беззвучно крутилось старое кино, мерцая и отражаясь в тёмных окнах, за которыми медленно текла Сена.💋

💔 Наброски наутро... ✍️

Ты ушла до утреннего трамвая, оставив запах своих духов смешавшимся с запахом скипидара и кофе. Я не стал мыть чашку.

Сел к мольберту. Набросок родился стремительно, на обороте старой афиши. Не портрет. Просто силуэт уходящей фигуры, линия спины, изгиб шеи, и пятно — алое, как прикушенная губа, — твоего платья на спинке стула.платье 💃

Роман я не тронул. Кисти так и лежат в банке. Но я открыл рояль. И сыграл ту самую старую мелодию. Ту, что ты любила. Для тебя. Для этой пустой мастерской, которая снова наполнилась тобой, хоть и ненадолго.🎨

💙💋❤️Французская любовь... А это как?

Это когда после тебя стихи снова льются на клочки бумаги. Это когда «I’m sorry, but I have to go» действительно никто не произносит. Это когда утренний кофе горчит, но согревает. И ты знаешь, что она вернется. Специально забыв какую-нибудь мелочь. Чтобы был повод.🍷🍇💋

P.S. Сиди у меня на странице, мой Кит, сколько захочешь. В твоей «дикости» и «плохой карме» — вся соль. И вся сладость.🐳

💋 Французская любовь продолжается...